صفر درجة سيليزية

"

تثاءب المساء ، والغيومُ ما تزالْ

تسحُّ ما تسحّ من دموعها الثقالْ ." يعتقد بدر السياب أن سماؤه تبكي بدموع تبشّر بالخصب طالما أنه "ما مّر عام والعراق ليس فيه جوع" وتعتقد التُركية الكاتبة إليف أن السماء تبصق علينا لعناتها. مطر..مطر..مطر أتعلمين أي حزن يبعث المطر؟ يبدو المطر شيئا حالما لاولئك الغارقين في الرومانسية بينما يبدو لي صاخب مهيّج كما الحكّة على جرحٍ قديم، أقبع في الغرفة بمفردي في بلد تصل فيه الحرارة بأدنى سوالب الآحاد، أراقب الآخرين وهم يستعدون للكريسمس، أقضم قلبي. أشتاقك، متى مّت؟ ٢٣/١٢/٢٠١٣ هكذا تقول الأوراق الثبوتية، لكني -وتعرفني جيدا فيما يتعلق بالاقتناع- لا أصدق، ستعود. لابد أن تعود! أكره الغربة، بت أكرهها وهي الأخرى لا بد أنها تكرهني. يحسدنا أولئك الذين يدرسون في كنف بلدانهم ويعودون لأحضان والديهم متى أرادوا. رجاءً - وپليز كما تحبوها-  خذوا البرد والثلج والكريسمس و اعطوني لمة الأهل على عشاء غير شهّي وأطفال يشاغبون فلا تهنأ بلقمة. كيف يشعر الوحيد فيه بالضياع؟ قلبّت ديوانا استعرته من مكتبة المدرسة لبدر السيّاب، كنتُ- كعادة المراهقة إذ يعجبها شيئا- أظن أنه كتب لي، كل قصائده لي. لم يرقني الديوان ولم أخرج من بدر سوى بأنشودة المطر في كتاب الثاني عشر ومقطعٌ وُضع لنعربه في الصف العاشر: "انتصف الليل ، فاطو الكتاب  عن الريح و الشمعة الخابية فعيناك لا تقرآن السطور  و لكنها العلة الواهية فأنت ترى مقلتيها هناك  و ذكرى من الليلة الماضية فتطوي على ركبتيك الكتاب  و ترنو إلى الأنجم النائية" يؤجج هذا الشتاء الحنين، ولأنك أمضيت في الغربة أكثر من ثلاث سنوات لا يُتوقع منك أن تتصل خمس مرّات في اليوم؛ إلا إن كنت ستموت في مساء اليوم. كالحب، كالأطفال كالموتى-هو المطر! أكره الكُنز الصوفيّة، وتصيبني بالحكّة. أكره الاختبارات لأنه ما صار عندي أحد يوعدني إنه نقضي الإجازة كلها سهر. والله كل يوم أسهر، متى تجي؟

فيرجعُ الصّدى

كأنّه النشيجْ